на последней дозе кислорода
Я так много мечтаю, столько времени живу в своих мыслях, придумывая героев, давая им жизнь, историю, цель и смысл, но когда я пытаюсь это записать выходит не так как хотелось бы. Я не в состоянии написать больше странички, просто не хватает таланта, нужных слов, красивых оборотов и в конце концов простой целеустремленности. Я быстро теряю терпение и желание. А так хотелось бы сотворить что-то стоящее, подарить жизнь чьей-то истории. Глупая мечта. Писателем мне не быть. Хотя я все еще продолжаю пытаться. Начинаю и бросаю, и так уже не один год. Вот одна из моих очередных попыток:
Он стоял к ней спиной, словно, между ними не было невыносимой жгучей связи, что весь этот год заставляла его выживать и возвращаться вновь и вновь к своей королеве, своей погибели. Зачем он здесь ведь обещал же, что погибнет, не вернется, навсегда оставит её снежное сердце. Руки невольно сжались в кулаки. Как он мог, слабак.
«Моя сероглазая королева, зачем, зачем я отдал тебе сердце. Ведь ты любила другого.»
Знал бы он сейчас, как ей больно вот так стоять. С абсолютной холодностью чувств и мыслей. Но слабость с её стороны будет стоить ему жизни. Он никогда не узнает, что значит это маска безразличия. Что этот стальной взгляд лишь прячит не выплаканные слезы. Ей без него не жить. Но… если он останется с ней, прикаснется к ней …нет нет об этом лучше не думать. Она никогда не позволит ему умирать так. Беги беги от меня кричала все её существо. "Я выбрала жизнь. Твою жизнь, слышишь глупый!"
-Уходи, - как безлико звучит её собственный голос.
А его сердце вдруг остановилось. Он так давно не слышал её. Он так давно не касался взглядом. И минутная слабость. Неловкий порыв. Он обернулся. Она вздрогнула. Но ничего не изменилось. Она была такой родной, знакомой. И одновременно чужой, до боли до тошноты. Она была чужой.
-Прости, что не погиб..
Он как мальчишка выбежал из этой проклятой комнаты.
Она осела на пол тихо, безвольно, как та самая кукла барби, которую оставила теплая рука хозяина.
- Прости- больше не было ни сил, ни слов. Даже кричать в этот раз не была сил.
Хрупкий жестокий мир, в котором она жила последний год вновь разбился на тысячи осколков. Ей бы бежать отсюда. Но на весу была его жизнь: дерзкая, непредсказуемая, настоящая, живая, и она никогда не отнимет её. И никто не посмеет сделать это.
Нужно было встать. Иначе она уже проиграла. Он ушел и от этой мысли покатились от чего-то совсем холодные слезы. Она вспомнила как он последний раз кричал ей, захлебываясь ненавистью и болью:"Что ты сделала!!! Проклятье! Он же погубит тебя. Ты уже Королева Мертвых...остался лишь шаг и ты мертва.."
"Мертва, мертва, мертва, мертва..."- слова эхом раздавались в её голове.
Он стоял к ней спиной, словно, между ними не было невыносимой жгучей связи, что весь этот год заставляла его выживать и возвращаться вновь и вновь к своей королеве, своей погибели. Зачем он здесь ведь обещал же, что погибнет, не вернется, навсегда оставит её снежное сердце. Руки невольно сжались в кулаки. Как он мог, слабак.
«Моя сероглазая королева, зачем, зачем я отдал тебе сердце. Ведь ты любила другого.»
Знал бы он сейчас, как ей больно вот так стоять. С абсолютной холодностью чувств и мыслей. Но слабость с её стороны будет стоить ему жизни. Он никогда не узнает, что значит это маска безразличия. Что этот стальной взгляд лишь прячит не выплаканные слезы. Ей без него не жить. Но… если он останется с ней, прикаснется к ней …нет нет об этом лучше не думать. Она никогда не позволит ему умирать так. Беги беги от меня кричала все её существо. "Я выбрала жизнь. Твою жизнь, слышишь глупый!"
-Уходи, - как безлико звучит её собственный голос.
А его сердце вдруг остановилось. Он так давно не слышал её. Он так давно не касался взглядом. И минутная слабость. Неловкий порыв. Он обернулся. Она вздрогнула. Но ничего не изменилось. Она была такой родной, знакомой. И одновременно чужой, до боли до тошноты. Она была чужой.
-Прости, что не погиб..
Он как мальчишка выбежал из этой проклятой комнаты.
Она осела на пол тихо, безвольно, как та самая кукла барби, которую оставила теплая рука хозяина.
- Прости- больше не было ни сил, ни слов. Даже кричать в этот раз не была сил.
Хрупкий жестокий мир, в котором она жила последний год вновь разбился на тысячи осколков. Ей бы бежать отсюда. Но на весу была его жизнь: дерзкая, непредсказуемая, настоящая, живая, и она никогда не отнимет её. И никто не посмеет сделать это.
Нужно было встать. Иначе она уже проиграла. Он ушел и от этой мысли покатились от чего-то совсем холодные слезы. Она вспомнила как он последний раз кричал ей, захлебываясь ненавистью и болью:"Что ты сделала!!! Проклятье! Он же погубит тебя. Ты уже Королева Мертвых...остался лишь шаг и ты мертва.."
"Мертва, мертва, мертва, мертва..."- слова эхом раздавались в её голове.
-
-
18.03.2011 в 21:28Думаю, всё дело в чувствах, которые ты испытываешь при написании. Если нет чувств - нет и истории, слов, мысли и т.д. Если есть чувства - только успевай записывать нахлынувшую волну. Не знаю как у тебя, но у меня имеенно так.
Ты хорошо пишешь, ты ПОНИМАЕШЬ то, что пишешь. Даже если ты не писатель и у тебя нет воображения, ты всё равно можешь писать тем, что имеешь. Например сердцем и чувствами.
-
-
21.03.2011 в 20:28-
-
21.03.2011 в 20:37-
-
04.04.2011 в 09:30Мне понравилось. Легко читается. Не обязательно иметь писательское образование и считать, что это твоё призвание. Важно ведь, чтобы это было с чувством..от души..сердца. Чтобы ты жила своими героями.
-
-
16.04.2011 в 15:17